ANIQUIRONA XIX

Pintura de César Santos

XIX

¿Sabes lo que está escrito en el olvido?

O en la memoria divina del túnel?

¿Sabes dónde remontan las cometas del sueño

después del aire cetrino?

¿Dónde andará aquel aire?

¿Dónde El viento que mece el ciprés y la encina sagrada?

Aniquirona que danza entre árboles viejos

¿Qué es lo que canta el pájaro de la noche

en este camino a Schuaima

en este recoveco azul

cuya música llamea como una espiga

y funde en la espirálica noche

esta líquida sombra

que diluyen mis miembros

hasta volverse un cordón amarillo?

Forastera

Para la luz basta cualquier sueño

El principio: Mariposa, cometa alada

Viene después de la noche

Cuando alas despliegan al borde de la bujía

En donde la oscuridad es suave

Y pasa como un río

Encandilando de hermosas tinieblas mis ojos,

Blancas y crespas tinieblas

Donde el canto y el grito

Son música lumínica

Donde el salmo y las voces

Apenas un himno

Que resplandece a oscuras.

ANIQUIRONA XVIII

Pimtura de César Santos

XVIII

Mujer en el espejo

Dime, en dónde empieza el tiempo

Yo soy el polvo que no vuelve al polvo

Soy la lámpara que busca el combustible

O acaso la luz precisa

De llama candorosa.

Es preciso reconstruir el tiempo

El inexistente tiempo

El de tez arrugada y pálida

El inventado por los jóvenes

Y maldecido por los viejos.

Yo soy el polvo que no vuelve al polvo

Soy el barro sagrado que quedó en las manos

De un hombre viejísimo,

Soy la luz, la crisálida,

La frágil mariposa que se endurece con los días.

Es preciso reconstruir el tiempo

Dibujarlo con otros rostros, con otra cera

Hacerlo liviano

Desnudarlo y vertirlo como un niño

Hacia otra orilla

Decirle en la cara que no existe.

Dime en dónde empieza el tiempo

¿Dónde la música del olvido?

¿Dónde la resurrección de la palabra?

¿Dónde sin la vaciedad de ese infante tiempo

que persiste en agobiar a los espíritus felices

y a los hombres laureados por el sueño?

ANIQUIRONA XVII

XVII

Extranjera

Hemos llegado a este ritual

Esta es la ceremonia de las flores

El ritual de la palabra;

Palabra olorosa que se expande

Como enredadera de músicas balsámicas

Y que trepa suavemente

Por la savia de los árboles.

Esta es la ceremonia de las flores

Entra y gózate la fiesta

Entra y gózate la vida

Ven a festejarme

Todavía hay vida en estas manos

Tómalas

Estas manos que aún escriben

Poemas de amor para mujer solitarias.

He venido a esto festejo

Llorando ante la belleza de la noche.

Aniquirona

Diana de los bosques

¿Dime hasta que lugar se extienden tus visiones?

¿Dónde el cáñamo de la música?

¿Dónde las hogueras de los besos?

¿El suave murmullo de las hojas?

¿Qué de venturoso tiene

ser laureado por la muerte?

En algún punto

Entre la vida y la muerte

He venido a este reencuentro,

Todavía hay vida en estas manos

Míralas

Ellas escribieron con anterioridad

Sobre estas cosas

Ellas pronosticaron

Esta magnificencia

Este acto de laurear a los hombres soñadores

Este acto de celebrarse mutuamente

Cuando silencio, poesía y muerte

Suelen restituirnos.

ANIQUIRONA XVI

Pintura de César Santos

XVI

En las mañanas

Cuando llueven estrellas

Y hojas balsámicas de los árboles

Pienso en los millones de años

Que van con mis raíces

Con mi andar deliberado por el cosmos.

Justo en este espacio

He vuelto a dar contigo,

La brisa y la lluvia de los tallos

Te han traído hasta mis días

El miedo al miedo ya no existe

Como tampoco existe

El miedo a Schuaima.

A ti

Mujer de reinos luminosos

Te debo el conocer

La infinidad de orillas que posee la muerte

La orilla amarilla de la muerte

Esa muerte que me seduce y apasiona.

Pero no amo el suicidio

Pienso que es un pretexto de la vida

Para buscarte demasiado pronto

Yo no te busco forastera

Llevo en mis bolsillos

El mapa transparente de tu tierra

Y puedo cruzar cuando me parezca.

Por ahora

La tierra de los sueños y las luces

De los ecos y las voces

La tierra que es tuya y de nadie

Que es tuya y de todos

No me pertenece.

Yo no pierdo la razón entre los muertos

Los espíritus de luz me crucifican

Pero he muerto tantas veces

Que ahora es más usual la crucifixión en vida.

Déjame partir amada forastera

El tren de Schuaima sale a las nueve

Y yo aún conservo tres tiquetes de regreso.