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Desde que floreció el silencio más oscuro,
Miles de ríos se precipitan a la tierra.
Desde los tiempos de la aridez,
Cientos de océanos se extinguen
Como cuchillos de hierba
Crispados por sus lámparas.
El hombre,
Ese pequeño saltamontes,
Bebe las ánforas humeantes:
Tiene la sed de un ejército,
El hambre de un ejército en los fracasos de la
guerra.
La lluvia es la forma más elemental de
congraciarse con el mundo;
Esa será siempre su victoria,
Su manera de sonreírle a la soldadesca de la
muerte
