domingo, 9 de agosto de 2015

EL DIABLO


XIX
EL DIABLO


…El lenguaje de la palma no es lenguaje
Por lo menos no articulado.
El lenguaje es inherente a ella.
Como el verde a la hoja.
El lenguaje
–Su vibración-
Mana de ella,
De su esencia,
Su substancia.

Es como un anillo
Como el oro o el mercurio de los Thelemitas.
El viento,
Su lenguaje,
No es,
No puede existir
Si ella no existe.
El lenguaje
Esa presencia,
La vibración de cuerdas y enramadas
Toma forma,
Se vuelve circular,
Cuando la palma es consciente de ella misma
Cuando tiene fe de sí.

Si la palma no tiene fe de sí,
Si no sabe que es,
Que permanece
Que regresa
No puede,
No debe existir un viento que la habite,                                                                                  
Que se vuelva verbo con el canto de los días.

La palma,
Su levitar en el fondo,
Su camino,
La ruta de sus años
Es posible porque como objeto
Como ente vivo
Requiere de un sujeto
De un hombre que la mire desde afuera.
Desde afuera ella existe,
Ella existe y se rumora.
De lo contrario es muda
(Ciega y muda)
Por lo menos en el plano de lo que preexiste…


domingo, 2 de agosto de 2015

LA TEMPLANZA



XVIII
LA TEMPLANZA


PARAÍSOS ARTIFICIALES                                                                            
La música se hunde en ellos
Los rescata
Sube sus ostras, sus pequeñas encinas.

El acorde violento de una guitarra
La respiración de la muerte
El sonido.
Todo es artificial en este plano
Nada real
El sonido, sólo el sonido
Sólo su música, su río de espuma
Su crecimiento agónico
El estruendo.

Así debe ser la muerte
Un destello suspendido
Un roedor de lo aparentemente lleno
El borbotón de la vida,
Destilado por un embudo.
Y mientras tanto la música.
Sólo ella
Por encima de todas las cosas.

Dios debe de ser un electrón
Una supercuerda
El sonido,
Sólo el sonido…


martes, 21 de julio de 2015

LA MUERTE

XVII
LA MUERTE


…Un hombre escucha jazz en su oficina,
Puede ser él,
Pero es otro.
Un hombre afina el oído,
Escucha a la muerte,
Transita por el cuadro de una música antiquísima,
Vieja.

Un hombre ve su muerte a través de la música
Autumn Leaves,
De Ahmad Jamal.
La música siempre huele a eso,
Trae un perfume,
Una esencia,
Un sonido que ensordece el alma.

La música quiebra lo infranqueable
Traspasa lo inquebrable
La muerte es música,
Regreso a los caminos.
Un hombre escucha jazz en su oficina,
Puede que sea él,
Pero es otro,
De eso está seguro.

El arpegio golpea su cara,
Tritura sus dientes.
Una música,
Una cancioncita,
Un hombre.
La muerte guarda sus secretos,

Sus zozobras… 

sábado, 27 de junio de 2015

EL COLGADO

XVI
EL COLGADO


…Mi Mantra es Pantril
Pantril Cuacal.
Cuacal de donde vengo
De donde surjo
El polvo que me ha hecho madre
Trifurcación de un vientre y unos brazos.

He resurgido del polvo amarillo, de la tierra negra
Del fuego y del mercurio.
Estuve muerto
–Siempre lo he estado-
Pero ahora he abierto los ojos
Los dedos de mis manos han tomado el polvo de oro
El metal atravesado por la sangre
La vagina cósmica del mundo.

Mis ojos sintientes y percipientes se han elevado a la cuadratura del uno
-Luego de ser el cero-
Y han percibido el laberinto de sombras
Por donde el hombre debe pasar,
Debe morir de sí
Renunciar de sí mismo.
En un esquina que cada día necesita más de alma contemplante
Me he detenido a escribir.

Lo indescifrable
                        Lo intrazable
                                                Lo indefinible
Fluyen de mis dedos
De mi voz muda
De mi grito sin voz.
Aquí todo es silencio
Mudez
Manto espeso de nada
La Lux
Sólo la Lux
El resplandor del colgado
Un cuerpo…