domingo, 6 de marzo de 2016

¿A DÓNDE VAN LOS DÍAS TRANSCURRIDOS? V



V


Mi joven amada

Habla de lustros y de décadas

Como si se tratara de una flor abierta

A la lengua de una mariposa.

Es como si de su boca todo rejuveneciera,

Todo adquiriera el brillo del celofán

Para la navidad que aún no hemos tenido.

Mi joven amada me habla del invierno

Como si la hora del otoño estuviera aún distante.

Para ella no existen las partidas;

Nuestros hijos retozan sobre el árbol de la noche


Y los vientres desnudos aguardan el calor de una luna nueva.

Mi joven amada no sabe que cien años

Duran lo que un pábilo en la superficie de una lámpara.

Todo ha pasado para los dos.

                                                   Todo ha terminado para los dos.
Mi joven amada me abraza;

No sabe que se envejece


Mientras una hoja cae sobre el césped del solar.




domingo, 28 de febrero de 2016

¿A DÓNDE VAN LOS DÍAS TRANSCURRIDOS? IV



IV



Los días en el calendario

Son como pájaros de ceniza

Crispados hacia un molinillo de viento.

Sorprende cómo pasan las horas

Los esqueletos sin máscara de los años.

Todo corre como una estrella de hielo

Como un meteorito sin sombras.

Sorprende cómo los ojos parpadean

Ante la visión de los trienios transcurridos…

                     …De lo que hace una década era.

Así es el tiempo

Un copo de escarcha

Derretido en la espiral de un brasero sin luz.



domingo, 21 de febrero de 2016

¿A DÓNDE VAN LOS DÍAS TRANSCURRIDOS? III





III


Al poeta Italiano
Gerardo Sangiorgio (1921-1993)



Y pensar que nada permanece

Que todo lo dicho es como una flecha arrojada al viento.

Que incluso las palabras son evanescentes

Frágiles ante los labios que las pronuncian

Pero que pudieron

(Debieron) callarlas.

Todo es fugaz:

La mano levantada

El puño aferrado
 
La boca hambrienta del deseo.

Nada queda:
 
Lo lógico es la impermanencia,

El ancla que se aferra a la muerte
 
Y a su vacío más puro.



domingo, 14 de febrero de 2016

¿A DÓNDE VAN LOS DÍAS TRANSCURRIDOS? II



II




La música es lo único que queda después de la muerte.

Un viejo murmullo de lo que fuimos

Quedará suspendido sobre las teas del tiempo.

Acaso alguien camine nuestros pasos

Recorra esas huellas borradas por los borbotones de un océano acústico.

Al menos seremos eso:

Viejas sandalias calzadas por una muchacha que secunda

Lo que creíamos era el camino.