domingo, 7 de febrero de 2016

¿A DÓNDE VAN LOS DÍAS TRANSCURRIDOS?



I



¿A dónde van los días transcurridos?

¿Aquellas pequeñas sombras de lo que un día fue sol?

¿Por qué nos es tan esquivo eso que llaman mañana?

¿Eso que asomaba detrás de las montañas como  porvenir?

La piel se cuaja,

Los huesos se quiebran

Y los días corren como briznas de paja en ojo ajeno.





miércoles, 25 de noviembre de 2015

EL LOCO



XXVI
EL LOCO



…Y lo que tengas no será suficiente
Para alivianar tu carga
Lo que ganas no multiplicará tu estrella
Ni siquiera agregará un grano
A tu cosecha
A tu encuentro sosegado con la muerte…



domingo, 25 de octubre de 2015

EL MUNDO




…En la comunión orgásmica con el mundo
Los astros giran con la misma velocidad con la que ruedan los besos.
Los cuerpos se levantan en esa danza cósmica,
En ese fluir de conciencia metafísica.
Una estrella negra asoma su lux por donde antes todo era oscuridad;
Todo es resplandor
Resquemor infinito de fuegos artificiales.

El mundo escamotea dentro de la piel de un lagarto
Muda sus huesos como una serpiente amatista;
Jaguar en medio de flamas y evangelios antiguos.
Todo es crecimiento
Búsqueda infinita de lux:
El mundo surca mi sangre
Atraviesa mis relojes.
Cada minuto es un alarido a la muerte
Un confrontar a la muerte en la arremetida del tiempo.

La muerte es lo verdaderamente grande
El fin que justifica la vida,
                                              El camino,
Los pasos por el laberinto de la noche.

Y así el mundo se levanta
Adquiere sus propios cantos
Los himnos que santifican a quienes morimos.
El mundo es un afrontar
Un continuar
Un ponerle la cara al sol.

Entonces
Los astros giran con la misma velocidad con la que ruedan los besos:
                            A prisa
A prisa
Siempre ascendiendo hacia agujeros impredecibles

                                                                                   Obscuros…

sábado, 19 de septiembre de 2015

EL JUICIO



XXVI
EL JUICIO


…Cada minuto,
En cada rueda que gira hacia las curvas de los relojes
Se emite el juicio del mago;
Señala con cifras oscuras
Los dígitos codificados en sus falanges de brujo.

Allí,
La realidad de la Tierra
Su desgracia de serpiente aguijoneada;
El hilo rojo que desciende por un bosque de espejos.
En esta Terra
Los hermanos se confrontan a diario
Hunden sus huesos,
                               Sus humeros,
Sobre las columnas del sol.

Invariablemente habrá entonces un juicio
Un señalar las cosas por su nombre
Sin eufemismos
                          Sin máscaras
                                               Sin dramaturgia;
Siempre el hijo y el padre enfrentados
Desterrando los oropeles del suelo
La muerte que se esconde en fosas comunes.
No hay sol en la patria del cuerno
Todo se tiñe de amaranto
De Quinoa roja.

El juicio es lo único que queda
Un trasegar lento como el pie de una espada
Cuerda
Horca
Lazo al cuello de los difuntos.
Muerte

                      No porvenir…