XXVII
...Para los ojos del hombre de imaginación,
La naturaleza es la imaginación misma.
Tal como es el hombre, Así Ve.
William Blake
Como música apócrifa
Que florece desde adentro,
Quetzalcóatl es la sombra
De lo que somos y seremos en el viaje.
tempestuoso mar
Que trae en sus acordes
Fúnebres o festivas odas
De mágicos orientes
O mundos surreales
Para completar el hilo en la costura.
Como alfabeto
En el baúl de algún tiempo recobrado,
-Perdido ahora en la cábala del arte-,
Quetzalcóatl es un cedro que desgaja
Las raíces de otros haces;
Serpiente de bronce que mitiga con su
trote
Los timbres antiquísimos del árbol.
Espejo que cobra su esplendor
En la dimensión de las noches
Uxmaleñas;
Quetzalcóatl es la continuidad de lo
que somos,
La prolongación infinita de lo que
seremos,
Aquel luminoso día del pasado
Recobrado en el aceite
De un pebetero milenario.
Eso es Quetzalcóatl!
Dulce recodo de olas
De aves mitológicas
De lluvia lenta;
Río pequeño
Que crece sobre la zanja de la noche
Como cúmulo de luces
Llamadas a la sombra.
Eso es Quetzalcóatl,
Quien no lo ve, duerme todavía!
