I
¿A dónde van los días transcurridos?
¿Aquellas pequeñas sombras de lo que un día
fue sol?
¿Por qué nos es tan esquivo eso que llaman
mañana?
¿Eso que asomaba detrás de las montañas como porvenir?
La piel se cuaja,
Los huesos se quiebran
No hay comentarios:
Publicar un comentario