…Usted es la mano que
escribe desde mis dedos
Usted es la sombra,
Extensión de un
cuerpo oscuro.
Usted es quien
diagrama la línea abierta de un país herido
Un país que se
flagela con sus propias dagas
Y que lleva en su
costado las cartografías de un mapa triste.
Usted habla esos
idiomas
La lengua antigua de
un universo ajeno a este universo
El dolor de una
tierra que se pinta a sí misma sobre el rostro
Y que no conoce mejor
vino que esa furia que desata sobre sí.
Usted es indiferente
a esos hombres que caen en la arenisca roja
Que arrastran pesadas
cadenas sobre el monte
Que duermen en la
noche triste del silencio
-porque en este país
no hay mejor lenguaje que el silencio-.
Usted sabe que ellos
no saben lo que hacen
Y sin embargo su mutismo
y su naturaleza estática
Les pavonea un dios
misericordioso y compasivo
Un daimon que se
enfrenta a otro daimon
Porque en este país
hay un dios para cada Guerra:
Guerra que se
configura como verdadera
En el tarot escrito
por las manos de La Muerte …
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