…El eco.
El barullo de una
tarde llena de memoria,
La historia de un
olvido que dimite sus huidas,
La médula mítica de
un subsuelo
Que se abre a otro
neologismo
Cuyo mejor silencio
es su propia resonancia.
Todo está y se
contiene en la baraja
Todo pasa por los
trazos invisibles
De una mano enferma.
¿Quién urdió el mapa
de esta geografía?
¿Qué extraño daimón
interpuso la violencia entre sus ruinas?
Cierto arcano se
pasea por los valles
Dejando en sus
espuelas,
En sus crines
Y en sus cascos
El rastro de una
sangre condenada a la aridez.
El diablo,
La muerte,
El loco
Trazan sus líneas
sobre la estría de una tierra
Que no termina de
inventarse.
Todo es negro,
Terriblemente
obscuro.
Ni la estrella,
El sol,
La aurora
Sonríen en este naipe
de dígitos bisiestos.
Todo es negro,
Absolutamente negro
en el tarot de los hermanos…
No hay comentarios:
Publicar un comentario